Ma fille est vierge … mais pour combien de temps ?

C’était toute à l’heure, dans la salle de bains. Je tombe sur ma fille, assise par terre. Au début, rien d’extraordinaire, je fais à peine attention à elle.
Puis, mon cerveau repère un truc que je n’ai pas l’habitude de voir. Là, à ses pieds : une palette de maquillage.
À 18h, un dimanche soir, ma fille était en train de se maquiller.

Et là, forcément, j’ai flippé.

Je l’ai vu, la même scène, dans 15 ans. Elle se maquillera. Elle dira ensuite « papaaaaa, je sors ». Et moi je répondrai : « ah ? tu restes pas dîner ? J’avais fait des tomates farcies ? ». 
Comme si des tomates farcies pouvaient la retenir. Décidément, je serai toujours aussi con…

J’entendrai la porte claquer, au loin le moteur d’une petite voiture démarrer. Je regretterai de ne pas avoir regardé comment elle s’était habillée. J’espérerai que tout se passe bien. Je saurai bien que je n’y peux pas grand-chose. J’aurai quand même du mal à dormir. J’attendrai de la savoir rentrée, afin d’enfin pouvoir fermer les yeux, sereinement. Bref, j’en ai pas fini avec les nuits en pointillé…

Je suis sûr que je ne suis pas le seul… N’est ce pas ?

Ma fille, c’est une fille. Une jolie fille*. Et une fille, ça attire les garçons.
Et une jolie fille, ça attire beaucoup les garçons.

J’ai enfanté un potentiel objet de désir. Je le savais, bien sûr, ça fait même partie des premières choses dont j’ai parlé ici… Père d’une petite fille, de deux maintenant.
Quand on est un garçon, forcément, on angoisse. Les mecs qui me lisez, vous savez pourquoi. Les filles qui me lisez, vous n’avez pas envie de savoir pourquoi.

D’accord, je sais ce que vous allez me dire : respire.
Oui. Pour l’instant, on en est aux balbutiements de l’enfance. L’innocence, tout ça …

Mais ça va vite ! Dans quelques années, ce sera l’école primaire. Je me souviens bien de ce temps : les premières rondes, les premiers jeux, les premières lettres au journal intime, les déclarations enflammées, les chansons qui reviennent, les bisous furtivement échangés sur la banquette d’un autobus ou cachés derrière les haies de la cour de récré. Des pensées. Des prénoms murmurés dans le vent. Stéphanie, Angelina, Charlotte ou Katell…

Ma fille connaîtra, je lui souhaite en tout cas, les mêmes premiers frissons, annonçant les premiers chagrins et les premiers fous rires.
Mais ce n’est pas pour tout de suite, hein ?

Déjà, la dernière fois, j’ai failli faire une attaque quand elle est rentrée de l’école et qu’elle m’a dit :

moi, toute à l’heure, j’ai couché avec Romain !

Mon sang n’a fait qu’un tour. Mon cœur s’est arrêté. Je suis devenu blanc. Les poings serrés, j’étais en train d’envisager de provoquer le père du petit romain en duel (après m’être enquéri de son gabarit, je suis pas débile non plus), et puis j’ai compris : elle parlait des lits superposés du dortoir. Elle avait occupé celui du haut, le romain en question celui d’en bas. Ouf. Ça ira pour cette fois.

Sauf que ma fille, il paraît que les garçons en parlent à la maison. Ce sont leurs mamans qui me le disent. Elles sont fières de leur petit bonhomme. Elles disent un truc du genre « ah ah ! on va les marier, hein ! quel tombeur celui-là. »
Et moi, je souris, forcément, à chaque fois que j’entends ça, mais en fait, j’ai pas envie de sourire : j’ai envie de tuer.

You want to fuck my daughter ? Really ??

Bien sûr, je vais pas la mettre au couvent. De toute façon, elle est incapable de garder le silence pendant plus de 3 minutes, et elle comprend rien au latin. Bien sûr, il n’y a rien que je puisse faire pour la protéger de ce qui l’attend. Je sais bien que les petits garçons qui ont aujourd’hui son âge seront demain les bourreaux de son cœur d’ado. Sans doute en brisera-t-elle quelques-uns, elle aussi. C’est la marche du monde.

Mais putain, elle se maquille.

Elle a un avis sur les fringues qu’elle met le matin.
Elle trouve que tel ou tel petit garçon est beau, et deviens toute timide quand elle le voit.

Je suis père de deux filles, et je crois que je ne suis pas encore prêt.

* en toute subjectivité, évidemment